¡A la gresca!

Cada vez desconfío más de las predicciones meteorológicas. Nadie se pone de acuerdo. Los hombres del tiempo dicen que vuelve el frío y sus nevadas, los políticos que si el sol nos bendecirá con sus rayos (se acercan las fallas y la semana santa), los agricultores están hasta las narices de las sequía, los comerciantes que si el viento amainará en breve. Da igual que estemos en invierno, primavera, verano u otoño, el caso es que no hay puntos comunes a los que agarrarse (¡Polémico cambio climático…!). Y es que mientras todos tengamos intereses tan dispares, no podremos ponernos de acuerdo ni con el tiempo. Esto parece un diálogo de besugos. No sé muy bien entre quienes, pero lo es…

Jersey de lluvia.

Falda de helecho.

Luz de rocío.

Soplo de viento.

¿Dónde te sientas?

Yo no me siento.

Sobre la lluvia

o sobre el viento.

Sobre el rocío.

Bajo el helecho.

¿Tú no te sientas?

Yo no me siento.

¿Ya no me entiendes?

Ya no te entiendo.

¡Diablo de lluvia!

¡Diablo de helecho!

¡Ay, qué rocío!

¡Mira ese viento!

Siéntate, niña.

No, no me siento.

Antonio García Teijeiro.

Jersey de lluvia.

En: Dijo el ratón a la luna…

Antología de Fran Alonso.

Ilustraciones de Xosé Cobas.

2020. Anaya: Madrid.

Salir volando

Creo que estoy a punto de explotar. A base de amigos impertinentes (más que yo, imagínense), compañeros de trabajo envidiosos y mediocres (a pesar de sus trapos de marca), y familiares llorones, de lo que más ganas tengo es de salir volando. No sé muy bien hacia dónde, pero el caso es que estaría bien un poquito de aire que me refresque las sienes. Frío, que de verano a destiempo ando algo harto. Lo malo es que, a menos que me implanten unas buenas alas, la cosa está difícil, pues eso de mantenerse en suspensión atmosférica no está hecho para cachos de carne. Tendré que gobernarme una montura a mi altura. Elegante, poética, fantástica y poderosa. Bien me valdría un pegaso, que últimamente se cotizan al alza…

Tournez, tournez, chevaux de bois.

Verlaine.

                                                                                        

Pegasos, lindos pegasos,

caballitos de madera.

Yo conocí siendo niño,

la alegría de dar vueltas

sobre un corcel colorado,

en una noche de fiesta.

En el aire polvoriento

chispeaban las candelas,

y la noche azul ardía

toda sembrada de estrellas.

¡Alegrías infantiles

que cuestan una moneda

de cobre, lindos pegasos,

caballitos de madera!

Antonio Machado.

Pegasos, lindos pegasos.

En: 12 poemas de Antonio Machado.

Ilustraciones de Pablo Auladell.

2019. Vigo: Kalandraka.

Los últimos peldaños de enero

Decimos adiós a un enero que se ha hecho demasiado cuesta arriba. No sé qué ha pasado, pero muchos coincidimos en la misma impresión. Por Gloria, porque no tenemos ni un duro o porque todo se está saliendo de madre (cada vez entiendo menos a esta España cainita y miserable).

El caso es que ha costado terminar el mes. Incluso mis alumnos, cuyas preocupaciones son de otra índole, estaban hasta las narices. Que si exámenes, que si mire usted, o que la evaluación está a la vuelta de la esquina. Ni ellos ni yo sabemos quiénes han decidido jodernos de tal manera, pero el caso es que no se me ocurre mejor forma de sintetizar sus intereses y los míos que escalar peldaño a peldaño en los versos de Unamuno, el grande.

Ay primera escalerita

de olvidar lo que hay que sé,

tras de ti vienen los grillos

que nos atan al saber,

y la hoz tras de los grillos,

que ciega ciencia a cercén.

¡Ay terrible abecedario!

¡Ay potro de la niñez!,

en el zigzag de la zeda,

rayo de raya al través,

se acabó su santo oficio

y con ella el abecé.

Miguel de Unamuno

A.B.C.

En: Miguel de Unamuno. Selección Poética.

Ilustraciones de Artur Heras.

2009. Vigo: Kalandraka.

De operación bikini

Con los gimnasios y otros centros del bienestar hasta la bandera, comenzamos la operación bikini con bastante antelación. Ya saben que la Navidad ha hecho estragos en nuestras anatomías y hay que recuperar la línea, que luego llegan los calores y hemos de destaparnos las vergüenzas. No es que haya que ponerse en modo fideo -ya saben que donde hay chicha, también hay alegría-, pero sí evitar los excesos, que luego nos pasan la minuta las enfermedades cardiovasculares. Berzas, borrajas, alcachofas y bien de legumbres, menear un poco el culo, y a lucir un palmito espectacular. Si por el contrario se deciden por la comida ultraprocesada, los salsotes (que no salseos), los embutidos y todo tipo de derivados harinosos, ya pueden seguir soñando.

Hagan lo que quieran, pues yo soy más de interiores, pero luego no vengan con sus culpas, lloren y aduzcan aquello de “¡Si no comí nada!”…

[…]

-Por favor, doctor,

haga que no duela.

-¿Será que ha comido

exceso de abuelas?

Salen de una en una

haciendo calceta,

cuentan veintiuna

y tres bicicletas.

-¡Me duele la tripa!

¿Y ahora qué es?

Si son los cerditos,

¡solo comí tres!

Y salen tres cerdos,

con paja y madera,

trescientos ladrillos

y una hormigonera.

[…]

Mar Benegas.

En: ¡Si no comí nada!

Ilustraciones de Andreu Llinàs.

2019. Barcelona: Combel.

¡Que empiece el 2020!

Dice mi amigo el Alfon que somos unos yonquis de la fiesta. Que cada vez que termina una época de mucho lío y diversión, pasamos el mono unos cuantos días. Dormimos fatal, nos empiezan a doler las articulaciones, sale a la luz algún achaque, aparecen orzuelos, calenturas y otras miserias. Vamos, que es preferible sentirnos vivos a estar hechos un asco...

Hay que reconocer que no estamos como a los quince años (canas, arrugas… ya saben), pero seguimos desbordando vitalidad y muchas ganas de dar el callo. No les negaré que debemos retomar los buenos hábitos (mucha agua, dieta sana, algo de deporte), pero nunca dejar que nos lleve el tiempo a su antojo, que cuando no te das cuenta se te va la vida, ¿y luego qué? Pues eso, que se acaba lo bueno. Reír, charlar, querer, jugar y respirar. Vivamos pues. Que luego todo queda en nada. Y cuando todo termine, que nos pille sin miedo, bailando.

No tengas miedo de la muerte

no hace ruido

no huele

no tengas miedo de su escarcha

no sentirás dolor

no habrá nadie

no estarás ahí

no tengas un cajón para el frío

será sólo un segundo

no tengas miedo de la muerte

lindura

somos gusanos dejando hilos de seda

sobre el agua.

Luis Eduardo García.

Te explico esto a tus quince años.

En: Una extraña seta en el jardín.

Ilustraciones de Adolfo Serra.

2018. México: Fondo de Cultura Económica.

Las vacas de mi infancia

No sé si alguna vez les he contado que mi abuelo era vaquero. No como los de las películas del oeste americano, que lo suyo eran las vacas lecheras. Recuerdo vagamente las cuadras donde las ordeñaba, cómo entraba la luz tenue del otoño por las ventanas. Por aquel entonces ya le quedaban muy pocas. Yo pasaba entre sus traseros con algo de cautela, pues nunca he sido muy amigo de las coces ni de las ventosidades.

Aunque las cosas han cambiado, hay que guardar la memoria a buen recaudo…

Talán, talán, telén, telén.

Último aviso “vacas al tren”.

Llega el otoño y se cae la hoja,

la lluvia a rayas todo lo moja.

El campo vuelve a ponerse verde.

Tal vez su hija no lo recuerde.

La vaca flaca aunque es octubre,

ya no despacha ni media ubre.

No le apetece ni la verdura

y apenas se hace la pedicura.

Todas las noches toma somníferos,

es la más triste de los mamíferos.

Para animarla, su cuidador

le ha regalado un ordeñador.

[…]

Raúl Vacas.

La vaca flaca.

Ilustraciones de Gómez.

2019. Salamanca: La guarida Ediciones.

De unicornios

Imagen de Viktoris - Sweet & Small.

Llegó la moda del unicornio a nuestras vidas. Todo tiene su época y se ve que los últimos tiempos necesitan rescatar mitos del pasado (remasterizados, claro está). Da igual que hoy sepamos de la existencia del rinoceronte, del narval o de los ciervos mutantes (sí, como lo oyen, hay ciervos que nacen con un solo cuerno): el ser humano sigue honrando a lo mágico. Bien por necesidad, bien por romanticismo, o bien por postureo, lo suyo es que aflore entre los adultos esa credulidad de la infancia, aunque la transformemos en camisetas, diademas y flotadores. ¡Larga vida a lo fantástico!

En altas praderas,

según testimonios,

luego de la lluvia

sale el unicornio.

Es una criatura

de albina elegancia

que caza suspiros,

que bebe fragancias.

Pétalo que llueve,

nieve que desliza,

su paso es un suave

rumor en la brisa.

Lleva un solo cuerno

de nácar su frente,

sus ojos resguardan

luz inteligente.

Dicen que su blanca

cascada de crines

viene de celestes,

lejanos confines.

Y que solamente

se vuelve visible

a los que confían

en lo impredecible.

Su paso sin sombra

dura el breve instante

en que el arco iris

se vuelve gigante.

Un oleaje de aire

se lo lleva al fin,

soplo que se escapa,

fuga de violín.

Lo quisiera cerca,

que nunca se fuera.

Caballito astado,

luna de pradera.

María Cristina Ramos.

Cascada de crines.

En: Desierto de mar y otros poemas.

2013. Buenos Aires: SM.

Viajar o no viajar, he ahí el dilema

Imagen de Gnezdo Woodtoys

Me he pasado casi todo el verano para arriba y para abajo. Trenes, autobuses, aviones y hasta barcos. Con tanto trajín el tiempo ha pasado volando. Por un lado se agradece y por otro languidece, pues las vacaciones han mutado a un abrir y cerrar de ojos. A veces me pregunto si será mejor quedarse en casa, tomar todo con mucha calma, buscar la rutina del verano y, en mitad de esa quietud, dejar que el aburrimiento y el reloj enlentezcan el tiempo… ¡Creo que no! Me quedo con el ajetreo, que aburrirse es de viejos y yo todavía soy un crío.

Antonio viaja que viaja

por tierra, por mar, por aire,

va de un continente a otro

porque el mundo ya no es grande,

mira desde su avión

cordilleras y ciudades

como si, soñando aún,

sobre algún mapa trazase

con el dedo rutas, rumbos.

¿Ser hombre es estar de viaje?

Jorge Guillén.

Manera actual de ser niño.

En: Poesía española para jóvenes.

VV.AA.

Selección y prólogo de Ana Pelegrín.

Ilustraciones de VV.AA.

2017. Tres Cantos (Madrid): Loqueleo-Santillana.

Cerrando el cuaderno...

Y hasta aquí, mi cuaderno de bitácora de este curso. Ciento treinta y dos entradas. No está mal teniendo en cuenta que este tinglado depende de una única persona con tiempo y recursos limitados… Montones de álbumes, bastante poesía, algo de narrativa y cómic. Curiosidades, selecciones y puntos comunes. No podían faltar los temas candentes ni el humor (bueno o malo, de ambos tiene la vida). 

Aunque estoy contento de mis once años en la red y de mi modesta contribución al universo de la LIJ, empiezo a notar el cansancio, no sólo en mí,  sino en un ecosistema literario que está cambiando hacia algo en lo que no sé si puedo/quiero participar. Resumiendo: me voy de vacaciones y no sé qué me deparará el futuro.

Disfruten de las personas que tengan al lado y de los lugares que visiten. ¡Feliz verano a todos!

Lo que pasa en mi cuaderno

no lo acabo de entender.

Escribo en mi cuaderno

agujas y dedales.

Con unas coso versos

con otros, manantiales.

Escribo en mi cuaderno

comentas de papel.

En ellas pongo auroras

que borran su cordel.

Escribo en mi cuaderno

relojes con sombrero.

En ellos las agujas

se visten de jilgueros.

Escribo en mi cuaderno

borrones asustados.

Son huellas y recuerdos

de tiempos ya pasados.

¿Escribo en mi cuaderno

caricias inventadas?

Quizá no escriba mucho.

Tal vez no escriba nada.

Antonio García Teijeiro y Juan Carlos Martín Ramos.

En: Versos y viceversos.

Ilustraciones de Juan Ramón Alonso.

2019. Pontevedra: Kalandraka.

De sanación marina y versos robados

Con ganas de olvidar los últimos marrones del curso (que no ha habido pocos) he pensado que me voy para el Mediterráneo a celebrar San Juan y prenderle fuego a todo lo insano, que ando un poco harto de tonterías, sobre todo de las gratuitas. 

Tumbarme sobre la arena, notar cómo me broncea la brisa, el rumor de las olas, el crepitar de las hogueras… ¡Eso sí es vida! Lo único que espero es que no aparezca ningún incauto para robarme la poesía, pues yo, de lánguido, lo justo y necesario.

Buscando experiencias fuer-

con su traje de hombre-ra-

se sumergió una maña-

esperando tener suer-

Quería ver un pez espa-

entre las aguas, no en tie-

o inspirarse en un pez sie-

nadando en la mar sala-

Y se puso tan conten-

al ver que, mientras nada-

enseguida se acerca-

Pero, ¡zas!, en un momen-

estos dos peces perver-

cada uno por un la-

en un tris le habían corta-

los finales a sus ver-

Flotando están los peda-

en el Mar de los Sarga-

Nono Granero.

El poeta submarinista se acercó demasiado.

En: Tarde en el acuario.

Ilustraciones de Carmen F. Agudo.

2019. Pontevedra: Kalandraka.

¡Que nos vamos de viaje!

Mañana es el día de esta ficción administrativa que llamamos comunidad autónoma y el aquí firmante se va de parranda por las tierras de España. Con la calorina que se avecina, lo mejor es poner los pies en polvorosa, tenderse sobre la arena de la playa y, entre vuelta y vuelta, una caña (y no de pescar, precisamente). No se preocupen que  les mantendré informados de las gentes que me acojan y los sitios que visite, pues ya  saben que mi álbum de fotos monstruoso anda por Instagram (no deben perdérselo).

Deseándoles unos días estupendos se despide hasta la semana que viene (que ya habrá empezado la feria del libro de Madrid) en la que tendremos muchas cosas de las que hablar.

Se diría un catálogo

de mariposas vivas

expuestas por su gusto sobre un cielo

de papel: misteriosas, exquisitas,

con las alas abiertas y pintadas

de los colores mismos del viaje.

Paso las hojas y aparecen todas

las ciudades, los ríos extranjeros,

los océanos verdes y las cumbres

tocadas por la nieve.

Y sobre todo llegan

otra vez los amigos y los besos,

la maravilla extensa de unos ojos

donde se reflejaba el horizonte.

Cada imagen devuelve y multiplica

los recuerdos. Viajo nuevamente

cuando miro el camino recorrido

en las fotografías de este álbum.

Josefa Parra.

Álbum de fotos.

En: De profesión, viajera.

Ilustraciones de Lucía del Pino.

Ganador de XI Premio de poesía “El príncipe preguntón”

2019. Granada: Publicaciones de la Diputación de Granada.

Fotografía: Proyecto personal de la misma ilustradora.

Un poco de belleza

Advierto tenue esperanza. Quizá algo de tristeza. Pero los versos siempre iluminan. 

Se me antojaba terminar la semana con un poco de belleza...

EN LA ÚLTIMA habitación de mi casa

tengo algo haciéndose viejo

un vestido que doblar:

tu pecho

y comer lo que no alcanzan las manos

el pan bajo la sombra de un almendro

eso es todo

¿cómo volverá el lugar golpeado por el llanto

a hacer confianza de la lluvia?

un suave sentimiento

de la luz que consuela

y ocupa su lugar natal.

María Sotomayor

La libertad es una puerta abierta a los errores

es el orgullo del error bien cometido

La felicidad es saberse equivocada

y con qué saña abundo en cada falo

con qué alegría tropiezo el sendero

hacia ninguna parte

hasta mí misma

Natalia Castro Picón.

Mis pasos.

En: Decir mi nombre. Muestra de poetas contemporáneas desde el entorno digital.

Selección de Martín Rodríguez-Gaona.

2019. Lérida: Milenio.

Ilustración de esta entrada: Fernando Vicente.

Buscando animales con mucha chispa

Mi sobrino se pasa el día acechando. No sabemos qué, pero mira que te mira, acaba encontrando. En el techo, en lo alto de una mesa, en los botones, en la espuma del estropajo. Intuye su figura, los observa con detenimiento. Unas veces tranquilo y otras extrañado. De pronto, se sonríe como si se hubiera topado con algún hallazgo. Dirijo mis ojos hacia donde él posa los suyos. De repente, también lo veo. ¿El tostador? Me mira, nos miramos, y creo que los dos hemos encontrado lo que andábamos buscando. No sé si lo mismo (pues la imaginación también se apunta al juego), pero lo cierto es que algo se mueve ahí debajo. Un león, un búho, quizá un elefante... La chispa adecuada lo llamábamos.

Darle al interruptor y ver como se enciende la bombilla. Los calambrazos que propinan algunos enchufes. Motores sonando. No cabe duda, lo suyo son los electrodomésticos, los robots y los vatios. Los animales eléctricos, vaya. Esos que conviven con nosotros, como fieles mascotas, como gnomos contemporáneos. Y si no los ves, es que no has elegido el voltaje adecuado, pues sólo necesitas recitar unos versos encantados...

Sobrina de los faros,

prima de las linternas:

la jirafa alumbra.

Por eso la siguen

insectos,

recuerdos de verano,

y planetas aún no descubiertos.

María José Ferrada.

La jirafa.

En: Los animales eléctricos.

Ilustraciones de Toyohiko Kokumai.

Traducción de Kazumi Uno.

2019. Barcelona: A buen paso.