Jondo procede de hondo. A veces me pierdo en lo jondo y otras en lo hondo. Quizá en la una encuentre más poesía, quizá en la otra me precipite de manera súbita. Una palabra que siempre acompaña al flamenco, ese arte que llevo disfrutando toda la vida gracias a mi padre. Quizá pueda hacerse extensivo a más parcelas de la vida, pues no todo habita la superficialidad y, en esa amalgama extraña de sentidos y sinsentidos, de palabras que pronunciamos y que quedan por pronunciar, de repente hallamos en la profundidad del abismo nuestro lado más monstruoso, más humano.
Lo hondo será mañana la zanja,
el hoyo, el barranco, el surco.
Será donde beban las raíces
en la tierra vieja.
Será la espesura del bosque,
la pisada en la nube.
Será donde perder pie en el río,
hundirse en la nieve recién caída.
Será el vértigo de lo negro.
Será una garganta.
Será un pozo donde mirarse a los ojos la luna
y las estrellas.
Isabel Cobo.
Lo hondo.
En: Mañana.
Ilustraciones de Raquel Marín.
2024. Pontevedra: Kalandraka.
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