El idioma de las nubes

Ni una nube en el horizonte. Pasan los días y el cielo sigue sin el menor resquicio de ellas. Ni humedad relativa ni absoluta. El vapor de agua parece haber desaparecido de la atmósfera. Ya no tapan el sol, tampoco se adivinan sus formas, ni siquiera aparecen en el ocaso. Las nubes parecen haberse extinguido de golpe y porrazo.

Yo miro el horizonte y las llamo. Grito. Rezo. Susurro. ¿No me escuchan o no me entienden? Será que el viento no me enseño la cadencia adecuada, que la lengua se pierde en la gama de los grises, que mi voz se confunde con el ruido del trueno. Seguiré probando. A veces todo es cuestión de tiempo. Volverán las nubes riendo. Volverán las nubes silbando. 

Para conversar con una nube que pasa,

me hamaco hasta el cielo.

Llego y la encuentra:

nube nave

Que viaja a través del tiempo.

Para conversar con una nube que viaja,

aprendo el idioma de las lluvias,

las tempestades y los

vientos.

¿Qué pasa si no la entiendo?

El idioma de las nubes

está lleno de cantos y

secretos.

Para conversar con una nube que canta,

escucho su gorjeo.

Si está apurada

-o llena de agua-

Tal vez estalle de lluvia

al llegar a la plaza.

Fabiana Margolis.

Nubes.

En: Fleco de nube.

Ganador Premio de poesía infantil Ciudad de Orihuela 2022.

Ilustraciones de Concha Pasamar.

2023. Pontevedra: Kalandraka.