Mientras ayer planchaba
doce camisetas, siete jerséis, cinco pantalones y un par de camisas
(todo en una hora... yo creo que si esto de la enseñanza falla, me
puedo dedicar al mundo de las tintorerías) y todo el mundo se
apuntaba al carro de la violencia de género (cuando generalmente se refieren a la violencia contra las mujeres), estuve dándole vueltas
al coco sobre este problema que cada vez resuena más. Saqué poco en
claro, la verdad, pero me vinieron a la cabeza situaciones que tal
vez debía compartir con los monstruos.
En primer lugar me acordé
de alguna que otra alumna... Siempre se han cruzado en mi camino
chavalas muy estudiosas, educadas y la mar de apañadas; chicas con
objetivos claros, en una palabra, ejemplares. La sorpresa viene
después, cuando en alguna reunión, sus padres o sus propios
compañeros, me hacen saber que la susodicha está saliendo con un
tío sin oficio ni beneficio, un gamberro que la utiliza por mero
estatus o como tapadera para asuntos turbios de diferente índole. Y llego a la conclusión de que eso no puede ser amor, sino una
atracción fatal que poco puede durar. La realidad es la que es y se
repite desde que la figura femenina despunta. No hay tu tía. Pero
lo verdaderamente interesante sería buscar el origen de una necesidad
que nace en jóvenes independientes y bien cualificadas, que se dejan
llevar por unos pájaros que les parasitan energía y un cómodo futuro, a cambio de cariño ficticio.
El segundo de mis
pensamientos se lo dediqué a esas alumnas que, cada vez con
mayor frecuencia, prefieren la figura de un hombre rudo a otro más
formado y educado. Se decantan por figuras masculinas que las ¿protegen y defienden? del mundo y sus males de una manera más animal
que civilizada. Chicos fuertes, decididos, posesivos y bien plantados
(definámoslos como... ¿capullos?) frente a otros con un aspecto más
frágil y pusilánime que ¿poco? pueden hacer con sus debilidades.
Lo triste viene cuando la crudeza y la sobreprotección van in
crescendo, se entremezclan con celos, recelos y carencias afectivas,
y lo que en principio parecía ser un refugio, se convierte en miedo, en una
amenaza constante, en un completo sinvergüenza.
Por último, debo apuntar que
las mujeres, en su derecho por buscar una independencia económica,
se ven obligadas (la mayor parte de las veces) a hipotecar doblemente
su tiempo en pro del trabajo y el hogar. Por tanto, poco puede quedar de esa
supuesta liberación que, generalmente, pasa por currar para pagar la
minuta de un tercero que se encarga de los hijos, la comida o la
plancha (¡Maldita educación...! Tan poco igualitaria, tan poco realista...). Doblemente esclavizadas con un doble castigo, al que, si
añadimos la violencia, se transforma en un infierno que
las marchita más todavía. Porque lo bonito de la libertad es hacer
lo que uno quiere, no lo que los demás esperan que hagas.
Mientras pienso más
detenidamente en los prototipos femeninos que la cultura, en general,
y la literatura infantil, en particular, (¿Para qué hablar de la
influencia de la religión? Eso se lo dejo a los otros con un
discurso más clásico...) han instaurado en nuestro ideario
colectivo a lo largo del tiempo, en sus consecuencias, las
contradicciones con otras concepciones actuales y su vigencia o no
hoy en día (¿Alguien me ayuda a analizar las brujas, las princesas
y las hadas de los cuentos desde una visión social? ¡Pero sin
clichés ni ismos!), aquí les dejo con Momo, la novela de Michael Ende (en la edición de Loqueleo Santillana con las ilustraciones de Fernando Vicente, que siempre son un plus).
En este ya clásico libro, su protagonista, esa niña despierta que tantas cosas
representa y tantos estudios ha llenado, me evoca la representación
de la rebelión de la humanidad ante las sociedades grises y enfermas
como esta. Porque Momo, al fin y al cabo, no deja de ser una alegoría de esas heroínas que pueblan el ideario clásico (y en las que no se fija nadie), una cría insignificante que se enfrenta a lo injusto desde un prisma tenaz e inteligente.
Publicada en 1972 y subtitulada en castellano Los hombres de gris (Nota: yo siempre he preferido el título completo en alemán, que viene a decir algo así como Momo o la extraña historia de los ladrones de tiempo y de la niña que devolvió el tiempo a los hombres) cuenta la historia de un mundo gobernado por el llamado Banco del Tiempo, una entidad que invita a los ciudadanos a ahorrar el tiempo supuestamente infructuoso, como el empleado para escuchar música, leer, dormir o simplemente imaginar. Todo ello gestionado por los llamados hombres de gris, que en realidad se dedican a consumir ese tiempo ahorrado por la gente en forma de cigarrillos y así sobrevivir. Pero Momo aparece en escena y con la ayuda de la tortuga Casiopea intentará devolver el tiempo a los humanos y de paso una vida mucho más agradable.
Muchos han visto en esta novela una alegoría sobre el consumismo y las sociedades capitalistas, y pueden que lleven razón. Otros la han tildado de surrealista y metafísica, algo en lo que también estoy de acuerdo. Lo único que puede decir este mero lector es que Momo, un poco alejada de ese triunfalismo subversivo de la LIJ, nos presenta un retrato veraz de la metamorfosis infantil que se balancea entre lo tangible y lo onírico. Una especie de sabia tranquilidad que, encerrada en el cuerpo de una niña, resuda templanza por los cuatro costados.
y para terminar, una frase de este libro que siempre me ha revuelto. ¡Qué mejor despedida...!
Si los hombres supiesen lo que es la muerte ya no le tendrían miedo. Y si ya no le tuvieran miedo, nadie podría robarles, nunca más, su tiempo de vida.
